På stasjonen i Moskva strakte toget til Kazan seg flere hundre meter bortover perrongen. Det grønnmalte lokomotivet og den lange rekken av grå vogner så ut som noe fra krigens dager. Vi hadde en andreklassekupé med fire senger, og mens toget langsomt begynte å rulle ut fra stasjonen, tok jeg fram boken om Lenin, la kofferten under senga og satte meg ved vinduet.
Midt i strømmen av russisk i den søvnfulle togkupeen hørte jeg navnet Putin.
Historiene vi forteller
Essay
